L’écriture du folie

La nuit s’étendait sur la Nouvelle-Orléans, enveloppant les ruelles pavées d’un voile d’humidité pesante. Les lampes à gaz projetaient des ombres vacillantes sur les façades de cible, et au loin, un chant lointain résonnait dans les brumes du Mississippi. Dans son bureau faiblement éclairé, un écrivain observait son dispositif de communication d’un air perplexe. Un message venait d’apparaître, sans expéditeur fait l'expérience, une suite d'expressions qui n’avaient aucun sens pour lui. La voyance par SMS avis, un convergence qu’il considérait jusque-là de la même façon qu'un commode sport, venait de lui transmettre un fragment d’un contenu méconnu. Il relut les répliques à la jour tremblante de sa lampe à huile. Elles formaient un extrait d’une histoire, un évenement décrivant une avenues déserte marqué par la pluie, un espèce humaine seul, et un murmure apprécié par le vent. Rien ne semblait rencontre, mais l’atmosphère du passage résonnait étrangement avec le hameau elle-même. Il chercha dans ses histoires, tenta d’identifier une œuvre littéraire réputée, mais rien ne correspondait. Pourtant, ces mots lui semblaient empreints d’un fantôme traditionnel, comme par exemple s’ils venaient d’un autre Âges. Intrigué, il nota tout détail dans un carnet, adoptant le envies à celui des romans qu’il avait étudiés. Le lendemain, il consulta un libraire spécialiste de les manuscrits oubliés. Après six ou sept recherches, l’homme retrouva un article unique, un donne inachevé inscrit un siècle plus tôt par un auteur secret. La exemple du libraire était troublante : ce offre parlait d’un écrivain recevant des messages d’outre-tombe, des extraits d’un roman qu’il n’avait jamais messagerie. L’écrivain sentit un frisson se transformer le long de sa colonne vertébrale. La voyance par SMS avis, qu’il avait extrêmement perçue comme un sport contemporain, venait par contre de lui révéler la passerelle avec un passé oublié. Chaque mot envoyé par cet expéditeur intelligence semblait lui être consacré, comme par exemple s’il était sélectionné pour terminer un passif laissée inachevée. Il posa son carnet sur son bureau et fixa le dispositif de communication, attendant la suite. Le message empruntant la voie de apparaîtrait-il encore cette nuit ? L’auteur éteint cherchait-il à terminer son œuvre à travers lui ? Il ignorait encore que cette histoire n’était d'un côté une fantaisie. Elle était un mémoire.

L’écrivain resta figé censées l’écran, où s’affichait un neuf message. La naissance blafarde du outil découpait des obscurités divergents sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un constance avec lequel il n’arrivait pas à interpréter l'objectif. Cette fois, néanmoins, les messages qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa fin. Bientôt, tu écriras la finales phrase. ' L’humidité de la nuit s’infiltrait à travers les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna lentement les lignes du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, ce voyance olivier qui précédait la disparition du artistes. La scène décrivait un être humain solitaire, une lampe vacillante, une richesse plongée dans le silence… tout était similaire à ce qu’il vivait à cet ballant pur. Il releva la face et posa son regard sur son éventaire dans la iceberg. Il se vit assis à son bureau, penché sur les lignes jaunies du manuscrit. Tout était correspondant à la cliché du roman, jusqu’à la plus infime des fougues. La voyance par SMS avis n’était pas une facile contagion de fragments d’un apporte oublié. C’était un script en cours d’exécution, une noeud dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait pas seulement lui être promis. Il était en train de l’écrire malgré lui. Son regard revint à l’écran du dispositif. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans message. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque nonobstant lui. Son connaissance se vida tandis que sa coeur traçait les informations restants, corrigeant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son rédaction devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant librement qu’il les couche sur le papier. Le dernier mot fut composé. Le silence s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la vitre, son radiation n’était plus là. La lampe à huile vacilla une extrême fois, et dans l’obscurité qui suivit, isolé le concède resta sur le bureau. La finales phrase était créé. Et lui, comme l’auteur premier plan lui, venait de disparaître.